Tren

Según yo no sirvo para nada pero,

parece que contar historias tristes

se me da muy bien.

Hoy me estoy subiendo a un tren

de ida pero sin vuelta.

Es el mismo tren con el que ayer

a aquél hombre dejé atrás,

junto a su sólo, solitario

bandoneón.

Miro por la ventanilla y aún puedo ver

sus ojos,

su cara,

sus guantes, que todavía se agitan en el aire

implorando que regrese.

Me siento en mi asiento

y me preparo el café, antes de que se me vuelque sobre la falda.

Sonreí.

Le voy a poner azúcar,

porque sé que no te gustaba.